Versi

quare habe tibi quidquid hoc libelli

Caio Valerio Catullo

… La veo aquí y ahora,

pero también la veo en un antiguo

crepúsculo de Ur de los Caldeos

Jorge Luis Borges

Le mie poesie, per lo più in ordine cronologico, dalla adolescenza a oggi. Forse due sono riuscite per metà. Ho trovato stupito degli endecasillabi, involontari come le espressioni del papà che ci sorprendono allo specchio, quando abbiamo la sua età. Ma per lo più la matrice è quella indicata da una delle poesie stesse, che dice:

Prima di partire (primavera 1995) 

Caro ippocastano, oggi come sempre
se lo sguardo dai miei studi levo
a te li volgo e penso: ippocastano,
vero non è che uguali tutte le piante
sono perch'io le fronde tue fra tante  
più care, le avrei riconosciute.

Caro ippocastano, oggi verdi e fresche
le tue foglie sono, e i germogli 
di primavera sanno e sussurrano
ma dimmi se non ricordi l’inverno! 
Insieme l’uno e l'altro accanto
abbiamo pianto, o forse ho pianto io
perché tu composto l’hai provato.

Ma sapevi che par morte ciò ch'è sonno
perché quando a punzecchiare cincia
riprese leggermente, come sempre 
quest’anno i rami ho visto rinverdire.
Talora guardo alla finestra e noto 
compiaciuto il tuo risveglio, ippocastano 
ma tu sai come vanno le umane cose!

Assieme l’uno all’altro accanto 
abbiamo vissuto, ma non ho radici 
e a cambiar dimora sono costretto.
Qualora giù dal basso una carezza
sentirai, piangi caro ippocastano
perché io piangendo me ne vado.

La trattoria (primavera 1996)

Voci miste 
posate incrociate
come campanelli bicchieri
tintinnio che al brusio s’assomma
musica al nascer si confonde
e talora risa sguaiate e forti
da esso emergono improvvise.
Bottiglie disposte in file
riflettono numerose luci
dietro le vetrine. 

Il cameriere rapido 
corre tra tovaglie bianche 
e bianchi tovaglioli
salvietta sulle spalle 
sempre col sorriso.

Ma laggiù quell’uomo
è sordo perso
nel fondo smosso 
di un bicchiere. 

Il gufo (11 giugno 1996, ore 15:38)

Il gufo volge teso i suoi languidi lumi.
Bagliori penetrano le tenebre
e nel bosco indietreggia la notte.
Aspetta, raccolto nel folto
col fiato sospeso.
Ma si apre ormai l’occhio 
sulle valli incantate.
Fruscio improvviso rompe per primo il silenzio.
Il ramo, scosso, ondeggia.

Eco di pianto lontano.
E’ solo il giorno
che si rinnova.

Il gufo (18 giugno 1996, ore 21:06)

Prima del primo vagito dalla culla
del primo ronzare d'api per le valli
dell'acuto grido del rapace sui dirupi
il fruscio d'ali del gufo è il primo rumore
del mattino. 

Commiato (luglio 1996)

Addio verdi pascoli e colli sinuosi
valli silenziose e austeri picchi
fresche fronde e giocosa fonte,
il sussurrio m'è dolce nell'ora estrema.

Addio carezzevole brezza
che corri lieve tra i fili d'erba
e i miei capelli e dolcemente 
disperdi il filo del discorso.

Ricerca (1° ottobre 1996, ore 1:12)

Tra le coperte del letto avito
nell'incerto lume del mattino
o tra le ariose stanze
della paterna casa;
fra le ombre e gli echi del focolare
o tra le gioie e i drammi del mercatino;
nella folla scomposta
o nelle notturne strade cittadine;
fra le nostre valli silenziose
e i venti discreti sulle romite vette;
o tra le fulgide stelle delle notti d’estate
io ti cercherò, papà.

O tra le pallide pietre del cimitero.

In auto (22 ottobre 1996)

Ruggiva riottoso il giorno morente
e il mondo stupiva prima del buio.
Iroso, i monti ammoniva e nel cielo 
sperdeva le pavide nubi e già
incalzavano lontano da oriente
fulgidi astri che spegnevano il fuoco.

Forte batteva il mio cuore
e rapida l'auto correva.
E tu padre mio, che sorridevi
e guardando lontano dicevi:
Andiamo verso il sole!

Ovunque ti avrei seguito, papà
ma sei partito da solo.

L'uomo sulla montagna (autunno 1996)

C'è un uomo sulla montagna,
fra l'erba rugiadosa striscia
l'ultima notte
e in fondo alle valli scivola.

C'è un uomo sulla montagna,
nelle nubi basse, fra le valli, 
ascolta la terra madida,
i dirupi assorti.

Ombra fra i vapori,
miraggio del mattino.
A volte vado a trovarlo,
piangiamo insieme 
il nostro destino.

Spettro (1997)

Stendono gli ampi artigli
le tenebre predatrici.
Foschi monti osservano,
perversi incappucciati.
Affretto i miei passi,
paura mi assale,
terrore di non tornare.
Nubi maligne si insediano scaltre.
Allungo il passo, abbasso lo sguardo,
m'affanno a consumare il sentiero
che quasi scompare.
Alberi neri oscurano l'aria,
stendono i rami, mani insidiose.
Rumori alle spalle mi tormentano,
non oso voltarmi. 
Sussurri tra i cedri,
sghignazzi fra i rovi,
da dietro veloce qualcuni m'insegue.
Accelero il passo, voglio fuggire.
Ma sgomento maggiore m'assale;
m'arresto, il petto tumulta,
un brivido forte mi scuote:
sospesa davanti un'ombra mi sta;
immobile, gobba, avvolta
in un nero sudario m'indaga.
Assorta mi sfida.

"Vegliardo o demonio che sia,
spettro maledetto, vattene via!"

Le gambe mi portano salvo oltre il colle,
intanto il corvo, sonnolento, scuote le ali
e in cerca di un più tranquillo ramo vola. 

Ninna nanna (1997)

Dormi piccolo tesoro
che vien la notte dolce 
dalle stelle d'oro,
(ma altrove ancora alto è il sole).

Dormi piccolo tesoro
che la mamma ti protegge
accarezzando i tuoi riccioli d'oro,
(ma la fame ghermisce altrove piccole prede).

Dormi piccolo tesoro
che il morbido guanciale il capo regge
e sogna del felice bambino d'oro,
(ma il gelo accarezza altrove deboli corpi).

Dormi piccolo tesoro,
alza il lembo sulle rosee guance,
chiudi gli occhi al dolce coro
che passa la morte
ed altrove le sue mani cala.

Anime (15 gennaio 1999)

Il sole taglia lo sguardo
liquida sfera,
il pozzo si stringe sorpreso.
Fluttering,
si danno e no 
le remiganti al barbaglio,
è solo un attimo.
Il picco schernito?
Quello è il ricordo
anche per noi.
Vedi?
Non stanno sospese 
a guardarci. 

Caprioletto curioso (inverno 1999)

Caprioletto curioso
tormento delle rupi
vecchi induriti
degli anfratti scontrosi.

Ombra soffusa, verde cupo.
In vivide macchie 
la luce indaga
i tessuti di una foglia novella,
nel ronzare di un'ape si sfrangia,
lampeggia un istante
nella liquidità dell'iride.

Ora ti vedo sereno al lavoro, papà
tu grande
io piccolo, al cospetto.
"Mamma mi ha chiesto il timo!"
Meditato il rimprovero
in una smorfia si scioglie, in un sorriso.

Ti stendo Paoletto
tra le piume di quei giorni.
Esterrefatto, lancinante
vi bacio nel sogno
voi tre.

Quadro del bisnonno Pietro (inverno 2000)

Riflessi sul fondo
di uno specchio d'acqua
o flusso sotterraneo
di sangue
quel morbidissimo panneggio
annebbiato dal lutto.

Tante dita sottili
gettate affrante su quel capo
i capelli.

Testimonia indiscutibilmente
una esistenza
quel volto.

Malattia (aprile 2003)

Guardando il soffitto
stillano lente le ore,
come l’ultimo sangue 
di una gola recisa.

Respingo e accarezzo 
le lusinghe continue
di una penna lucente,
un coltello.

Sfogo a volte
per strada di notte
l’angoscia immobile
del giorno.

Interrogo la sera i lampioni.
Carezzandomi con pallida luce 
mesti mi dicono
‘non guarirai’.

Con un lumicino di speranza
sempre disattesa
sopporto la vita
tra una visita e l’altra.

Invano il male esorcizzo
con formule arcane,
i nomi misteriosi 
delle medicine.

Sfoglio i giorni
a centinaia,
come pagine insignificanti
di un’agenda 
senza memorie.

Convalescenza (aprile 2003)

Malati e inconsistenti tepori
poi inverno di nuovo 
per giorni.
Ogni anno una lotta 
in sordina.

Così la salute per me.
Solo tardi ho voluto capire
che un succo dolcissimo 
mi era concesso.

Le lucertole mi insegnano ora.
Quelle vecchie
che conoscono il gioco
e quelle novelle
sbocciate l’estate.

Da campi nascosti 
bevo avido il primo sole,
sulle rocce mi riposo
placido e stanco
come un anziano.
Incredulo ammiro i colori 
del mondo ritrovato.

Alberi (4 novembre 2004)

Quanti autunni sono venuti
con il loro fresco tonificante
a darmi sollievo?
Cosa resta dei cieli d'autunno,
dello scricchiolare sotto i piedi
delle lacrime brune dei platani?
Degli acquazzoni che gridano
che l'estate è finita,
del tempo vissuto 
con i miei genitori
cosa mi resta?

Conservo forse le parole di mio padre
quando lo seguivo, lupetto curioso,
nel buio sottobosco della villa?
Un istante vivo di quei giorni
non mi rimane.

Ho scoperto cosa c’è negli alberi
che ci affascina.
Loro sono i nostri morti
che  quietano i cuori
con il coro delle voci
dei mille rami dei mille anni
della nuova vita nutrita 
dalle vite dei mille padri,
delle madri,
dei mille figli e sposi
per i cuori smarriti
che stillano lacrime
per le cose che ogni giorno
ci scorrono fra le dita.                                      

L'uomo di neanderthal (4 dicembre 2004)

Forte, buono
ora anche bello
il neandertaliano
per i paleoantropologi.

Scienziati canuti
invecchiati in un museo
a fissare le orbite vuote
degli antenati
ritrovano pallide luci dell’adolescenza
sogni di esplorazioni
e di scoperte.

Emerge un ricordo tenero
il padre che da tanti anni
non rientra più a casa
dopo  il lavoro
e sono di nuovo bambini.

Come fare a parlare
dell’uomo che più hanno amato
dell’uomo migliore del mondo
senza piangere
senza dare sospetti?

Caro neandertaliano
hai conquistato le terre fredde
della mia mente.
Sei il pensiero più bello
e pulito
che abbia mai avuto.

La mamma (20 aprile 2005, ore 22:15)

Un volto più caro
più noto del tuo
c’è stato mai?
Occhi più dolci
corpo più caldo
braccia più forti
per stringermi
le ho mai conosciute?

Sciogliere nell’acqua
i colori del tuo viso
come il pigmento
come ho potuto?
Dimenticarti per sempre
scomporre
i tuoi lineamenti
confonderli come nei puzzle
di quando ero piccino
perché?

Ti ho fatto morire
anche nel ricordo
per non dover soffrire.

Viaggio impossibile (2006)

Contro le correnti del Tempo
maestose
severe mi scuotono
ma cedono gli eoni

paurosamente incombono
i divieti infrangibili
a stento schivo
i no imperiosi
lambendo con un brivido
le vallate sospese
delle paure congenite
risalgo con sforzo le Leggi
trepidante mi godo
il silenzio attonito

forse sarò il primo
schianterò
tra un battito e l’altro 
il divieto ineluttabile
scivolerò oltre
su una sospesa vertigine

e ti rivedrò.

Paleoantropologo (19 maggio 2007)

Una vita invecchiata
dietro le ossa
a far combaciare frammenti
di volti sottratti alla pietra
che ne chiuse le gole
quando era terra

comporre e scomporre
con dita veloci
di giovane uomo
misurare e descrivere
con la sicurezza dell’uomo maturo
lasciando infinite stagioni
oltre la finestra
dietro le spalle

per ritrovare poi vivo
solo alla fine
nel riflesso di un vetro
il viso tanto cercato

quello del padre
che da una sera
di tanti anni prima
non rientra più a casa
dopo  il lavoro.

Genesi 3,14 (17 dicembre 2009)

Eva amata candida figlia 
e tu Adamo dolce speranza
ascoltate

nel tempo prima dei tempi 
prima che foste anche solo pensiero
quando tutto abitava in me solo
prima di Eden e degli altri infiniti giardini 
che vi ho riservato oltre la cortina cangiante del cielo
prima di tutto volli svelare 
della gioia il volto segreto
non per me
ma per dare alla luce creature 
che mi fossero grate di respirare

trarle dal Nulla non posso 
pensavo
se poi non sapessi farle felici

tenere fronti dolci capi 
il vostro intelletto l’anima vostra può prosperare
oppure appassire e languire
a voi sta stimolarli 
io vi spiegherò come

sapete dirmi perché gli uccelli sanno librarsi 
mentre le stelle cadono giù?
Eva coraggio! Adamo dimmelo tu 
non lo sapete lo so
ho voluto così
dovrete scoprire ogni cosa 
e nel farlo la mente incerta si accrescerà
con fatica senz'altro ma con somma soddisfazione
avrete il potere ma lo dovrete strappare
perché ho previsto una legge per ogni cosa
le ho scritte in filo d’argento e poi le ho nascoste
perché le cerchiate

il potere strappato camminando sul ventre
mangiando la polvere ogni giorno
è l’unico di cui si possa godere 
questo è il segreto di una vita felice

ma attenti! 
non dovrete mai languire!
il sonno vi trovi operosi
poiché nel morire da vivi non c’è nulla di male 
piccoli miei 
l’unica sventura 
che in questo mio mondo dovrete evitare
è che viviate da morti.

Nessun messaggio nuovo (2009)

Trecento milligrammi
quattrocento, o niente.
Polvere fine
in capsule d’ostia
o gocce benedette
di fiale ambrate.
Mi affido al pantheon
della farmacopea:
Risperidone padre celeste
Sertralina sua sposa
Trazodone dio dei mari…

Assidua presenza
l’ostinazione del cellulare
e del computer
senza nessun messaggio nuovo.
E la speranza frustrata
di mordere i soccorritori
come un animale ferito.

Le tracce non ritrovo
in questa stanza
della guerra
tra la rabbia e l’impotenza.
Il cranio ne è il teatro
mille e quattrocento grammi
di cervello sfibrato
le rovine.

Tutto quello che rimane
adesso
è il desiderio di rivivere
un giorno
da essere umano.
Come quando
da bambino
ogni giorno
era una vita intera.

Oggi (13 ottobre 2010)

Generazioni nascono e muoiono
e a restare di noi 
sono solo atomi
di azoto e carbonio dispersi 
nei sussurri anonimi
delle piante e del vento
nel gorgoglio delle acque 
le voci di miliardi di anime
senza memoria.

Il passato fluisce 
in un pozzo che non c’è
il futuro non ci appartiene
e per morire ce ne vuole
di pazienza più di quanta 
se ne abbia avuta mai 
per vivere e di denti
da stringere
per chi resta.

E allora dillo adesso 
che gli vuoi bene
e non risparmiare le forze:
la vita non può essere 
un’abitudine
perché oggi
è tutta la nostra vita.

Senza vagiti (2 novembre 2010)

Quello che ho trovato
oltre la porta non eri
più tu
tu non eri 
già più
familiare
e completamente alieno 

dimentico ogni volta
ma busso e aspetto
davanti a quella porta
sono morto
e sono nato
allucinato
attonito un neonato
già adulto
senza vagiti

ma dove sono?
nella mia città?
e dove altro

adesso sono
veramente solo
con la tua giacca
di fronte all’Inverno.

Sindone (14 novembre 2010)

Quanta sofferenza
il flagello e le percosse 
e quanto è dura a morire
sulla croce

questo ti hanno fatto
gli uomini
ma in fondo te la sei cavata 
con poco in poche ore
te la sei cavata

noi uomini non siamo
così fortunati
malattie bizzarre e crudeli
giovani menti perdute
nella psicosi
e bambini sepolti
dai capricci della terra

questo ci fanno 
le divinità
e mille stigmate 
sono solo dei graffi 
qualche miracolo
un’ingiustizia

non è che una goccia
la tua sofferenza
una voce 
in miliardi di grida.

Lacrime (7 dicembre 2010)

Tra le circonvoluzioni
di quel velluto morbido
che diciamo tuttavia
corteccia 
il tessuto deve aver ceduto

o più giù nella trama
impossibile di dendriti
che ci piace chiamare
cuore
di rami e di radici
come frattali 
qualcosa si è spezzato

Forse nel nucleo antico
il tronco encefalico
deve essersi incrinato

perché dalle sorgenti nascoste
non nascono più
le lacrime.

Sepolcri imbiancati (7 dicembre 2010)

È caduto l’ultimo velo
e fisso attonito il vuoto
oltre l’ostinata finzione
delle chiacchiere sul tempo e la partita
il nuovo romanzo 
di cui non si vede il bisogno
i pettegolezzi e le mode
i vuoti rituali dei sacerdoti
tutto quello che fate per non vedere
la futilità degli scopi la fragilità
della vita

i giocattoli degli adulti
sepolcri imbiancati le auto e le case
gli indumenti più scomodi che utili
e l’affanno per le cose da sfoggiare
per i piaceri di cui non abbiamo bisogno

tutto per scordare 
ciò che già sapevamo
perché hanno ragione
i bambini e anche io
ho di nuovo paura
del buio.

Tempo (8 dicembre 2010)

Si ferma il tempo
per tutto il tempo che vorrò
sono solo 
un bisbiglio tutte le voci 
del mondo e il mondo 
non corre più sul suo filo di seta

una biglia colorata 
su una pista di giganti
ma anche una macina grave
sul suo asse che macina
i giorni oltre i millenni
per millenni
migliaia di vite a ogni giro
da sempre e per sempre
perché?

si ferma il roteare delle stelle
per tutto il tempo che vorrò
sono solo sulla strada 
che non ritrovo
casa 
con il moto della terra
e del sole e della nostra galassia
non siamo più nelle regioni dove siamo
nati
per il roteare delle stelle
rispetto a cosa?

pensiamo di restare 
fermi sotto una quercia 
e non è vero
schizziamo nel nulla
senza sentirlo
perché il moto è inerziale 
e questo ci inganna

si ferma il tempo in questa stanza
siamo soli
per tutto il tempo che vorrai 
il giorno e la notte uguali
con il respiro sospeso 
la neve non si scioglie 
al sole.

Primati (9 dicembre 2010)

Lo volete sapere?
siete primati
con l’abitudine curiosa
di indossare vestiti
sì!
di scimmiottare gli dèi 
fatti come voi
da voi
perché fosse più facile
già!
quel vegliardo che è in ogni cultura
e quell’Apollo di trent’anni
al quale cambiate sempre il nome
e la mamma
che ancora vi allatta

ma poi perché
li invocate 
quando vi ammazzate a vicenda?
con il metallo
la combustione
o i giocattoli atomici
che vi sembrano chissà cosa
simboli fallici
di maschi aggressivi
più dei gorilla
che fanno un gran chiasso
ma sono buoni

non vi vedete?
camuffati
col doppio petto
e lo smartphone
ma con le scarpe di pelle
ancora le pelli indossate 
delle vostre prede
travestiti da dèi vi distinguete da chi?
dai primati?
non credo

sapete cosa?
Dio è il maschio alfa 
e lo venerate
lì siete rimasti
e se qualcuno lo nota
gli fate il grugno.

Disegni (15 dicembre 2010)

Una notte si fermerà la sveglia
e per me sarà finita
una foglia vive solo un’estate
e nessuno la ricorda
nel lavorio dei batteri
divide con la neve la stessa sorte

e allora verso le lacrime
in una bottiglia
e tutti i battiti del cuore
li affido al mare 
i miei quattro disegni senza valore

è come una magia
la luce dello scanner
e in un lampo sono cifre i miei pensieri 
uno e zero
la solitudine e il nulla
bit
il canto di una cincia
fra olmi e  faggi di nessuno
nel bosco che valica gli eoni

e se fra mille orbite 
o mille volte mille dei cicli 
che ci sopravvivono da sempre
un archeologo saprà ricomporre
una sola sequenza
di numeri binari
allora tra le pagine di un libro
una foglia si sarà salvata.

Lascaux (16 dicembre 2010)

Lo immagino su una roccia 
seduto con il mento in un palmo
per cento e più dei secoli 
della nostra storia

immagino che si sia commosso
il Tempo per una volta
nelle stanze intime della terra
ha fermato i giorni a quel giorno 
che l’ultimo dei pittori
lasciò un disegno
e portò via i suoi colori

sono ancora lì i cervi megaceri
non si sono estinti i mammut
in quelle grotte
un fiume perduto si è conservato
ecco,  lo guada un gruppo di renne
per sempre 
e l’altra sponda non arriva mai

immaginate che mi sia commosso
seduto con il mento in un palmo
sulla riva di quel fiume
il mondo non si è perduto

la terra ha chiuso da tempo gli occhi
di quegli uomini
ed è diventata pietra
eppure ho visto l’ultimo dei pittori
guardare il suo lavoro
seduto con il mento in un palmo
è ancora lì
e diecimila anni fa
non ha portato via i suoi colori.

Autunno (25 dicembre 2010)

Avevo vent’anni    
sulla cima di quella parabola
un acrobata incosciente
come quando da bambino
seguivo nostro padre in cantiere
troppo felice
per guardare in basso
così veloce il pensiero
da non poter stare fermo
troppo bello il cielo d’Autunno
per rinunciare a toccarlo
tardi 
per non cadere 

avevo vent’anni 
e ne ho avuti cento
precipitare è così facile
è così bello lontano
dal cielo 
un angelo triste mi ha vegliato
senza parole senza apparire
nella selva di Dante
c’ero davvero
tra le conifere immobile
in attesa che indietreggiasse la notte 
hai fatto più tu di tanti abbracci di carta
hai detto di più di tanti saggi a noleggio

essere non apparire 
hai lasciato su un faggio
perché lo trovassi
quando non ho trovato che un corpo
quando fosti sicuro
che avessi ritrovato me stesso

tardi per volerti bene
poco due versi
per la tua vita
troppi danni per riparare
troppo grave da concepire
fuori da questa selva abusata 
ogni stella sarà appannata per sempre.

Libri (9 gennaio 2011)

Chiusi
come le donne dei soldati
aspettano monoliti austeri
lontani 
come i ritratti degli antenati
mi osservano da anni
esercito di statue 
foglie 
di vecchi sogni dispersi
sui tavoli corpi 
di un’antica battaglia
quando tutto sembrava possibile
con il potere dei libri 
bastava volere
governano il mondo
le equazioni differenziali

volavano le pagine
al vento dei vent’anni
la notte solo una candela
e l’immobilità d’un geco
e posso dire senz’altro
di aver vissuto per sempre
al vento dei vent’anni
disperderei i miei trenta
per un altro giorno per sempre

aspettano come la donna 
del soldato un crociato
che non torna
e Penelope forse 
questa volta
ha chiuso l’ultimo nodo

per favore cercate 
un geco e una candela
un ragazzo bizzarro
sotto un cappuccio
un piumino troppo corto
guardate la manica destra
se è rammendata 
ditegli che ancora lo aspetto
da anni
non ho chiuso l’ultimo nodo.

Mattino (13 gennaio 2011)

come una minaccia
l’anima diafana 
che preme da fuori
in attesa di qualcosa che non voglio

all’afelio di una lontanissima orbita
prima
mi scopro in una stanza
ora
emergono i libri affiancati sulle mensole
statue marziali
di qualche antico ordine
di cavalieri severi
maestri
infallibili e disumani
montagne senza vetta

il mattino convalescente
cerca i colori della salute
chiede 
di essere vissuto
chiudo
gli occhi e mi rannicchio
c’è ancora tempo
non si incarna 
il giorno è ancora solo
un presagio

Unità di misura (09 gennaio 2011)

Prima della sveglia 
quando la veglia
incalza gli ultimi sogni
e la memoria li rifiuta
questa mattina
si fa avanti una nube confusa 
delle voci che ricordano qualcosa
visi famigliari che ho visto
ma dove?

il popolo delle unità di misura
moltitudine incerta 
di profughi dispersi

il joule e l’erg si guardavano affranti
indecisi se abbracciarsi o no
incapaci di ricordare
il rapporto che li legava
il loro coefficiente di conversione

invano il tesla
cercava di afferrare il secondo
che schizzava sconvolto
mentre il volt teneva stretto l’ohm
che offriva resistenza con tutte le forze

e se il cavallo vapore provava disperatamente
a disarcionare il watt
il corpulento chilogrammo peso
subiva in silenzio
l’aggressione verbale del newton e la dina

ho visto poi il bar e il pascal
vagare disperati sulle tracce del torricelli
e  la mole arrancare 
dietro la nazione vociante delle costanti fisiche
numeri senza nome e senza misura
popolo di terremotati che cerca le proprie case
dopo il cataclisma.

Sarà capitato anche a voi
di cercare le mattine di pioggia
in aula nella memoria
quante giornate
le illustrazioni dei libri di storia
le penne a sfera e i raccoglitori ad anelli
i compiti in classe 
quanti temi e quanti esercizi
più importanti del resto del mondo
tutto il mondo allora
quanto poco adesso.

Punto e virgola (11 gennaio 2011)

ibis redibis
non
morieris in bello

una virgola
è tutto la differenza
fra vita e morte
condanna o speranza
basta un segno
a cancellare i sogni
ma se il destino è in versi
ciascuno legge
il futuro che vuole

prospera la poesia
su questa ambiguità affastella
più significati su un significante
togliendo le virgole 
spezzando il discorso
il volo di una farfalla
che va da una parte
ma poi ci ripensa
traccia più direzioni
e le lascia lì
ognuno raccoglie
quella che vuole.

Infanzia (1 aprile 2011)

Ricordo i miei amici 
come erano allora
i bambini che sono stati
quando restammo 
sulla soglia dell’adolescenza 
con il viso rivolto indietro
segnato dalla terra e dal sole

giornate di caccia alle rane
boccate di vento in bicicletta 
sgridate per il ritardo alla cena
per le scarpe rovinate
pedalate memorabili
camere d’aria bucate
graffi e ginocchia sbucciate
micetti e ciotoline di latte

viaggi epici ai confini del mondo
assaggio precoce di libertà
a un passo da casa
inebriati e spaventati scoprimmo
l’abisso di un mondo più vasto
lontano da mamma e papà

mi rivedo perso con loro
tra colonne di pioppi sotto le volte 
dell’albero che si dice del sole
tirato dai rovi marcato
dal succo acre delle graminacee ferite
eccoci persi in un passo favoloso
cimitero di megaliti assorti
pelle di muschio e rughe cadenti
fondali induriti di un mare scomparso
in sudari tessuti 
con un popolo morto di  simbionti
le infinite anime calcaree dei bivalvi
molluschi addormentati dai vagiti del mondo

naufragammo
in un mare d’erba che arriva alla vita
sulla schiena ripida
di un monte grandioso regno dei venti
mi chiamano 
ma turbina l’aria e non li sento
in una distesa pettinata dal vento
si sono disperse le nostre vite.

Agenda (20 luglio 2011)

Nascosto come un topo
rannicchiato 
tra vestiti sparsi libri resti 
dei tentativi di evasione 
dal vuoto
che ovunque tu vada 
ti rimette al centro
che razza di gioco

la spada non serve la forza
il nemico è oltre lo specchio
dietro quegli occhi cerchiati
ci sei tu
l’impegno e la volontà 
non valgono più 
le regole sono diverse qui si cerca
il tesoro
la formula magici infiniti 
da ripetere all’infinito
provare aggiungere togliere
cambiare combinare
sperare 
disperare

si ferma il tempo sulla strada
sei una lancetta indecisa
apri il fiume di gente 
che si richiude e non ti vede
un giocattolo di latta
non può  ricaricarsi da solo

si ferma il tempo in questa stanza
resti solo resta
una penna esaurita 
sulle pagine di un’agenda
senza memorie.

Mente (13 settembre 2011)

Tre compresse al giorno
e ci vediamo tra un mese

di mese in mese e negli anni
dimenticasti com’era
a ritrovarla
senza di lei
non ce l’hai fatta
a rianimarla
con la tecnologia
ne hai confuso le orme

per gli altipiani
di fossili
in Etiopia e tra le formule
dietro al futuro si perse
tra le pagine a settembre
a vent’anni
gli unici giorni
che tu mai abbia vissuto
all’inizio di un libro
chiuso da allora

la luce non viene più
dell’alba
dalle imposte o lo scroscio
dei temporali
lo stesso giorno
da anni deteriorando
ti dicono

ma ti avessero detto che si perde
come i sogni al mattino
oltre lo specchio mille volte
la rivolevi com’era
splendente a vent’anni
dopo un brutto sogno
la tua mente
per sempre.

Oscillazioni

Schianto
di specchi
in costellazioni disperse
di carapaci
di vetro
di blatte
sorprese dalla luce
alla fuga
il pensiero

oppure
ombra mefitica
d’un sauropode stanco
nella camera chiusa
da mesi.

Clinica (18 novembre 2011)

Ti trovo meglio

ogni volta
voglio crederci 
che io non me ne accorga 
ancora
il richiamo del carrello dei farmaci
e tutti in corridoio ammaestrati 
rassegnati con i palmi a scodella
condomini muti
ci guardiamo a vicenda 
diffidenza
convivenza forzata

reparto chiuso in attesa
richiamo delle chiavi e della porta a vetri
tutti fuori
nel giardino in gabbia
la macchinetta del caffè 
un rituale che non stanca
è il sangue di un dio pagano
l’eucaristia che rassicura
acqua e sapore di quotidiano
nero però 
succo degli incubi di tutti noi
di chi non uscirà mai
di chi non uscirà più se stesso
diverso qui 
qualcosa si è rotto.

Ulisse (18 febbraio 2011)

Si squarcerà lo Spazio
resterà a guardare
il Tempo in un angolo
coprirà il grido con il sudario
muto 
fra i grugniti dei Proci 
come topi sorpresi 
dalla luce fuoco
negli occhi la rabbia di anni
umiliata con le catene
fruste adesso
vortice chiuso in una stanza
troppo a lungo 
perché un animale 
non diventassi alla fine
per sopravvivere così 
un uomo non si può essere questo
non è un uomo.

Getterò il mantello
 l’ombra
delle strade notturne 
mimetismo dei fantasmi perduti 
quanti siamo quanto soli

A terra gli stracci 
onda d’urto
mi riconoscerete con un brivido
e sarà tardi.

Troppi anni in gabbia 
a leccare le ferite
troppo a lungo da dimenticare
di essere un uomo
avete dimenticato che lo fossi
quello che fui lo avete gettato nella torba
in un giorno
e dalla torba il turbine terribile represso
sarà una tempesta

Un giorno ma non ora
lecco ancora
le ferite le catene 
di ferro sono maledette ancora
cerco invano la mattina la chioma
di Sansone
tra i capelli che cadono
scandendo gli anni.

Spazzatura

Affacciato sul mondo disperato
del cassone 
nel pattume ho rivisto i pazienti
di una clinica senza dimissioni
popolo perduto
lasciato a invecchiare in un giardino 

pannolini lordi amorevoli balie 
mante albine 
hanno donato il candore
per finire così
in pasto al termovalorizzatore
tutto il loro contributo ora
è il calore
di una combustione veloce

un paio di scarpe malinconiche
usurate e stanche
vecchi tonni spiaggiati  
aspettano senza proteste
il prossimo carico
nella massa mefitica
banchetto osceno
dei batteri saprofagi

e questa bicicletta
inghiottita 
ha chiesto che provassi
a salvarla le risparmiassi
la sofferenza gratuita
di anni di discarica 
non si augura a nessuno

un paio di pedali nuovi
per ricominciare
una spugna per detergere 
i brutti sogni e tutti i peccati 
sono rimessi adesso
non c’è altro da scontare
lubrificante ai cuscinetti
perché la vita non sia più 
solo una salita nessuno merita 
di morire da solo.

Luce (dicembre 2011)

Che mondo è?
E che devo fare?

Un atleta consuma da solo
il fabbisogno quotidiano di cibo
di un gruppo di Masai.

Un’auto brucia sull’asfalto
in poche curve
tanta energia
quanta un bue sui campi
ne spende in una vita di lavoro.

E un flacone di crema 
di quella per le rughe
costa come una campagna di vaccinazione
per un villaggio remoto 
dell’India.

Accendo la televisione 
e non ne posso più
di oggetti che non servono
di presentatori ruffiani
di showgirl che stringi stringi
praticano sempre la stessa arte
in quel mondo di cartone
che non è la poesia
ma si chiamano artiste
e di muscoli esibiti
nutriti con chili e chili 
di carne sciupata

di telegiornali sui pettegolezzi
di servizi sui parrucchieri dei gatti
di applausi come temporali per scemenze
nei talk-show e uguali ai funerali
di shampoo antiforfora
e detergenti così forti 
da uccidere tutti i germi
senz’altro 
ma  insieme a un intero ecosistema 

di confezioni di antidepressivi 
il cui prezzo fa arrossire
se dei bambini non hanno nemmeno il latte
in popolazioni che sono alla rovina
con il sorriso sulla bocca

di conti esorbitanti dal dentista
per riparare i danni di un’alimentazione 
abnorme
spendiamo più di quanto abbiano tanti
per un’alimentazione che sia 
almeno sufficiente.

Facciamo studiare i giovani
oltre i vent’anni
quando un abbecedario  è un lusso
per i bambini col fucile sulla spalla.
 
Uno blu
e uno verde
io non li butto
e con questi due accendini
proviamoci
a illuminare tutta la vita 
che ci rimane.

Sono un ambulante
che ha incontrato questa sera un ambulante
che mi ha regalato una cosa
che io ora vi passo.

Palestra (23 febbraio 2011)

È sempre buio
all’inizio 
si comincia sempre da zero
si ricomincia
cerco l’interruttore
aspetto il ritardo e l’incertezza
dei tubi al neon 

la luce non basta
dormono ancora 
enormi ragni cromati le macchine
catalogati per massa 
i dischi neri sogni
di ferro e carbonio
manubri e bilancieri

sonno pesante di ghisa 
silenzio di sfida
si comincia 
fisso il peso aggiungo
pesi che tintinnano
come bicchieri di cristallo
sfiancano 
come sogni di piombo

espiro e tiro con tutta la rabbia
inspiro e mollo
piano però, non è una sconfitta
e comincia il ballo del ferro duello
con la carne 
è più forte la volontà
sotto l’acciaio non soccombe

soli in due io e quel tale
oltre lo specchio
l’illusione di sollevare ogni problema
di ricominciare da zero 

è sempre buio 
all’inizio 
si è sempre soli.

Stelle

Perché vivi male?
Perché mi vergogno
E di cosa?
Di aver vissuto male

Allora apri la finestra
e ricomincia
perché una vita si riscatta
anche l’ultimo giorno
e non rassegnarti 
il grigio non è una fatalità

sii più grande
del muro più grande
della vita stessa
le stelle non sono solo da contare
e se impegni la tua vita
ottieni l’oro delle stelle

non guardarti attorno
perché si gode il viaggio
quando per goderlo
non si ha il tempo
avrai tempo per riposare 
tutto il Tempo quella notte 
che non metterai la sveglia

i tuoi occhi
non dare per scontati
la lucidità e le gambe
perché tanti non sono così ricchi
e darebbero la vita che resta
per un giorno ti giuro
di quelli che hai sciupato
e l’ultimo giorno non è tardi
se la mano trattiene ancora le stelle
c’è tutto il tempo

è vero
siamo solo uomini
non siamo titani
né dèi ma dei giganti
siamo proprio per questo
e se fallisci hai vinto comunque
perché hai fallito se non hai tentato
e forse la salita 
già per se stessa è la meta.

Ricordati 
che se il desiderio è sincero
Dio 
mi disse un aviatore
ci fa desiderare
solo ciò che possiamo avere.

Tram (9 gennaio 2011)

acquario
utero d’acciaio 
una mamma gravida
cuore
di magnete sangue
di elettroni
ape regina di larve
nidiata numerosa
di monadi mute

rimugino mastico
le parole con la fronte
sul vetro
non può essere 
così tutto qui 
non può essere

cervice del ventre d’acciaio
pistoni idraulici 
la dilatano
senza delicatezza
finisco fuori
dove vanno tutti quanti?
fermo sulla soglia 
della quotidianità
rimugino mastico l’infinito
nascere
non è mai stato facile

La guerra di Lyme (15 aprile 2016)

Non è mai stata
Così piccola
La balena bianca 
Balugina
In un mare tutto interno.

Sulle rive dell'Ellesponto
Serpeggiano gli Achei 
Spirochete
Come pensieri insidiosi
Ha trovato l'inganno
Perfetto Ulisse
Le cellule dendritiche
Sono il mio cavallo di legno.

La barriera ematoencefalica
La Normandia. 

Melville, Omero, F. Jacob
Le battaglie importanti
La storia le affida ai poeti.

Candida e nera 1.0 (15 aprile 2016)

Mi ricordo di averti seguita un giorno
Nel cuore del caldo
Dietro i bambini che si rincorrono
Ad Ur, i capelli neri e la figura snella
Sul baluginare dei muri imbiancati
Quattromila anni fa come ora
Indaffarata in qualcosa sovrappensiero
Ti infilavi in un uscio.
Ero lì, tra i buoi candidi 
Che sfilavano pigri, divinità estinte
Di una Mesopotamia da migliaia di alluvioni
Sepolta.   

E sono sicuro di averti vista 
Nella tua auto, un pomeriggio di pioggia
Tante generazioni dopo di questa
In città, su un pianeta che non è il nostro
Intorno a una stella ancora senza nome
In un ramo della galassia.
Spigolosa e tenera, candida e nera
Il volto eterno della ragazza senza etnia
E senza epoca.

Gli zigomi larghi raccontano di popolazioni
Che inseguivano migrazioni epiche dall’Est  
Di ungulati seminando
Commerci e guerre, altari e cimiteri.
La fronte ampia preserva secoli 
Di civilizzazione, matematica e filosofia 
Dei pascoli dell’Attica
Sotto il sole di Omero.
Sono arabi i capelli, hanno visto l’Africa del Nord
Gli occhi scuri ma luminosi
La caduta delle mura di Cartagine.
Sigilla storie anonime di amori vissuti
Tra papi e soldati, nei vicoli di città operose
O nelle campagne immobili del Medioevo
La bocca.

Un viso che racconta una storia
Quella dell’Uomo, le luci epiche e le tenebre
Di questa avventura favolosa
Candida e nera.

La retta e il punto 1.0 (20 novembre 2018)

Avevi dieci anni in vacanza 
con i tuoi tu di me non ti ricordi
ma ero lì in Egitto di passaggio
per gli altipiani di fossili, la terra 
degli Afar.

Ti vidi e seppi di amare 
la donna che saresti stata
e allora pregai la dea nera
i fianchi bruni che cullano 
il mondo.

Siete separati da troppe stagioni
non si può – mi disse – la legge non vuole.
Avete solo una donna nella vita 
dalla culla alla tomba di volto in volto
sono sempre io, dovresti saperlo.
La troverai con un’altra voce, dimentica
il suo nome.

Ma io pregai fino a farmi del male
la sedussi con l’arte che non pensavo 
di avere e le strappai il patto terribile
che sarei stato una statua pur di poterti 
amare. Tutto questo viaggio 
immobile qui l’ho fatto solo 
per te.

La dea ammonì che il tempo per me 
non avrebbe ripreso e nel momento 
in cui ti trovo ti perdo, resto indietro. 
L’incontro dura l’intersezione 
di una retta con un punto, tu devi andare 
e io sorrido oltre il presagio liquido
del pianto.

L-Val 1.0

Io scordarmi di te?   

La spia sotto il cappottino  
che attraversa trafelata 
il cortile del condominio 
oltre il diaframma della porta
come un'attrice 
che dopo un'esitazione 
esce dal film, dalla cornice 
della sua recitazione
e mi misura dai piedi ai capelli 
che si siede sul letto che tenevo 
in sala ed è sola, persa
in un dolore che spera 
io già conosca immersa. 

Oppure la fanciulla elegante 
con i pantaloni larghi  
che imitano la gonna l'istante
che si ferma una sera d'estate 
da Piazza Re di Roma non distante. 
In Villa Celimontana, fiore patavino
tra le foglie oleandre; 
e poi minuto corpicino 
che mi fa sentire grande
nel riflesso del finestrino
sulla metro seduta affianco   
alla mia camicia azzurra 
tirata dal petto. 

Dimentico tante cose, 
ma questo no, prometto.

Titus Lucretius Carus, On the Nature of Things, V 529-533  (2022)

This is the subject of my teachings, and I go on to describe
all the possible causes of the stars's movement across the Universe.
Of these hypotheses, only one must be the right explanation,
but what animates the bodies in the sky is still beyond the grasp
of those who move at an honest pace through the path to Truth. 

Candida e nera 1.2 (luglio 2022)

Mi ricordo di averti seguita
quel giorno nel cuore del caldo
dietro i bimbi che si rincorrono
capelli neri, figura snella 
ad Ur, sul baluginio dei muri
quattromila anni fa come ora
indaffarata in qualcosa
ti infilavi in un uscio.
Ero lì tra i buoi candidi
pigre divinità ora estinte
in Mesopotamia da migliaia
di alluvioni ormai sepolta.
E sono sicuro di averti vista
in auto, un pomeriggio di pioggia
tante generazioni a venire
in città, su un pianeta lontano
intorno una stella senza nome
in un ramo della Galassia.
Spigolosa e tenera il volto
senza etnia della ragazza
e senza epoca, candida e nera.

Gli zigomi larghi di popolazioni
che inseguivano da Est migrazioni
epiche di ungulati narrano, 
commerci seminando e guerre,
candidi altari e neri averni.
La fronte ampia preserva secoli  
di matematica e filosofia 
dei pascoli attici di Euclide.
Sono arabi i capelli neri,
gli occhi scuri eppur luminosi
hanno visto a nord del Ciad l'Africa,
il crollo delle mura di Cartago.
Sigilla storie anonime di amori
vissuti tra papi e i soldati
nei vicoli di città operose
o anche nelle campagne immobili 
del medioevo d'Europa, la bocca.
Un viso che racconta una storia,
quella dell'uomo: le luci epiche
e le tenebre di questa avventura
che è favolosa, candida e nera. 

L-Val 1.2 (agosto 2022)

Spia sotto il cappottino
che attraversa trafelata
il cortile del condominio
e il diaframma della porta

oltrepassa come un'attrice
che dopo un'esitazione
esce dal film, dalla cornice
della sua recitazione.

Si siede sul letto in sala
sempre sola comunque persa
è in un dolore che spera
io già conosca, immersa.

Oppure fanciulla elegante, 
soavi vesti affusolate
che imitano la gonna l'istante
che si ferma, sera d'estate,
da Re di Roma non distante.

Sul Celio, fiore patavino,
oltre le foglie oleandre,
e poi minuto corpicino
vicino fa sentire grande
nel riflesso del finestrino

alla mia camicia affianco,
in metro, tirata dal petto.
Tante cose mi dimentico,
ahimè, ma questo no, prometto.    

La retta e il punto 1.2 (3 agosto 2022)

Avevi dieci anni in vacanza 
con i tuoi tu di me non ti ricordi
ma ero lì in Egitto di passaggio
per i fossili degli altipiani, 
verso la terra degli Afariani.
Lì ti vidi e seppi di amare 
la donna che saresti diventata. 

E allora pregai la dea nera,
fianchi bruni che cullano il mondo.
Siete divisi da troppe stagioni
non si può – disse – la legge non vuole.
Hai solo una donna nella vita 
da culla a tomba, di volto in volto
sono sempre io, dovresti saperlo.
La ritroverai con un’altra voce, 
dimenticati il suo vero nome.

Ma io pregai fino a farmi del male
la sedussi con arte che ignoravo 
di avere e le strappai il patto 
terribile che sarei stato statua 
pur di poterti amare un giorno. 
Tutto questo viaggio l'ho fatto solo,
immobile qui, per te tesoro mio.

La dea ammonì che il tempo per me 
non avrebbe ripreso e nel momento 
in cui ti trovo ti perdo, resto indietro. 
L’incontro dura l’intersezione 
di una retta veloce con un punto, 
tu devi andare e io sorrido 
dietro presagio liquido di pianto.

Libri 1.2 (24 settembre 2022)

Chiusi come le donne dei soldati
aspettano, monoliti austeri
lontani come volti di antenati
osservano, esercito di statue
foglie di remoti sogni dispersi
sui tavoli corpi d'antico agone
quando tutto sembrava possibile
col potere dei libri mi bastava
la volontà: governano il mondo
le equazioni differenziali.
Sono come la moglie del soldato
che aspetta un crociato che non torna
e Penelope forse questa volta
ha sigillato il nodo finale. 

Volavano le pagine al vento
dei vent'anni e nella notte solo
la candela e l'immobilità
d'un geco e posso dire senz'altro
di avere vissuto per sempre.

Per favore, sui terrazzi di notte
cercate un geco e la mia candela,
un ragazzo bizzarro e un cappuccio
di un piumino troppo corto, guardate
la manica destra s'è rammendata,
ditegli che lo aspetto ancora qui
e che non ho chiuso l'ultimo nodo.

Chiu	si	co	me	le	don	ne	dei	sol	da	ti
a	spet	ta	no	mo	no	li	ti	aus	te	ri
lon	ta	ni	co	me	vol	ti	di_an	te	na	ti
os	ser	va	no	e	ser	ci	to	di	sta	tue
fo	glie	di	re	mo	ti	so	gni	dis	per	si
sui	ta	vo	li	cor	pi	d’an	ti	co_a	go	ne
quan	do	tut	to	sem	bra	va	pos	si	bi	le
col	po	te	re	dei	li	bri	mi	bas	ta	va
la	vo	lon	tà	go	ver	na	no	il	mon	do
le	e	qua	zio	ni	dif	fe	ren	zia	li
So	no	co	me	la	mo	glie	del	sol	da	to
che_a	spet	ta	un	cro	cia	to	che	non	tor	na
e	Pe	ne	lo	pe	for	se	que	sta	vol	ta
ha	si	gil	la	to	il	no	do	fi	na	le
Vo	la	va	no	le	pa	gi	ne	al	ven	to
dei	vent	an	ni	e	nel	la	not	te	so	lo
la	can	de	la	e	l’im	mo	bi	li	tà
di	un	ge	co_e	pos	so	di	re	senz’	al	tro
di	a	ve	re	già	vis	su	to	per	sem	pre
Per	fa	vo	re	sui	ter	raz	zi	di	not	te
cer	ca	te_un	ge	co	e	la	mia	can	de	la
un	ra	gaz	zo	biz	za	ro_e	un	cap	puc	cio
di_un	piu	mi	no	trop	po	cor	to	guar	da	te
la	ma	ni	ca	des	tra	se_è	ram	men	da	ta
di	te	gli	che	lo_a	spet	to_an	co	ra	qui
e	che	non	ho	chiu	so	l’ul	ti	mo	no	do

Agenda 1.2 (24 settembre 2022)

Nascosto come un topo, rannicchiato 
tra vestiti sparsi e tra libri, resti 
di tentate evasioni dal vuoto
che ovunque tu vada ti mette al centro
di questa perversa specie di gioco.

Non servirà la spada né la forza:
il tuo nemico è oltre lo specchio
dietro quegli occhi cerchiati ci sei tu
impegno e volontà non valgono più. 
Le regole sono diverse adesso 
si cerca il tesoro, la formula, 
infiniti da dire all’infinito:
aggiungere, riprovare, togliere
cambiare, combinare, poi sperare.

Ora si ferma il tempo sulla strada:
sei come una lancetta indecisa
che divide il fiume di persone 
che si richiude e non ti ha visto.
Eppure un giocattolo di latta
non può mai ricaricarsi da solo.

Si ferma il tempo in questa stanza
resti solo, resta una penna vuota
sui fogli di un’agenda senza note.

Na	sco	st	co	me_un	to	po	ran	nic	chia	to
tra	ve	sti	ti	spar	si_e	tra	li	bri	re	sti
di	ten	ta	te	e	va	sio	ni	dal	vuo	to
che_o	vun	que	tu	va	da	ti	met	te_al	cen	tro
di	que	sta	per	ver	sa	spe	cie	di	gio	co
Non	ser	vi	rà	la	spa	da	né	la	for	za:
il	tuo	ne	mi	co	è	ol	tre	lo	spec	chio
die	tro	que	gli_oc	chi	cer	chia	ti	ci	sei	tu
im	pe	gno_e	vo	lon	tà	non	val	go	no	più
o	ra	le	re	go	le	so	no	di	ver	se
Si	cer	ca	il	te	so	ro	la	for	mu	la
in	fi	ni	ti	da	di	re_all	in	fi	ni	to
ag	giun	ge	re	ri	pro	va	re	to	glie	re
cam	bia	re	com	bi	na	re	poi	spe	ra	re
O	ra	si	fer	ma_il	tem	po	sul	la	stra	da
sei	co	me_u	na	lan	cet	ta	in	de	ci	sa
che	di	vi	de	il	fiu	me	di	per	so	ne
che	si	ri	chiu	de	e	non	ti	ha	vis	to
Ep	pu	re	un	gio	cat	to	lo	di	lat	ta
non	può	mai	ri	ca	ri	car	si	da	so	lo
Si	fer	ma	il	tem	po	in	que	sta	stan	za
res	ti	so	lo	re	sta_u	na	pen	na	vuo	ta
sui	fo	gli	di_un	a	gen	da	sen	za	no	te

Libri 2.0 (Roma, Settembre 2022)

Chiusi, come le donne dei soldati
aspettano, austeri monoliti
lontani come volti di antenati
osservano, esercito di statue,
foglie di remoti sogni dispersi
sui tavoli corpi d’antico agone
quando tutto sembrava possibile.

Col potere dei libri mi bastava
la volontà: governa l’universo
l’equazione differenziale di Newton.
Volavano le pagine, al vento
dei vent’anni, e nella notte solo
una candela e l’immobilità
d’un geco, e posso dire senz’altro
di avere già vissuto, in eterno.

Avevo vent’anni e ne ho avuti cento,
nascosto come un topo, rannicchiato
tra vestiti sparsi, tra libri resti
delle tentate evasioni dal vuoto
che ovunque vada mi rimette al centro
di questa perversa specie di gioco.
Sono come la moglie del soldato
che aspetta un crociato che più non torna.
E Penelope forse questa volta
ha già sigillato il nodo finale.

Non servirà la spada, né la forza:
il mio nemico è oltre lo specchio
dietro quegli occhi cerchiati, sono io.
Non valgono più, volontà e impegno, 
le regole sono diverse adesso
qui si cerca il tesoro, la formula,
infiniti da dire all’infinito:
aggiungere, riprovare, togliere,
cambiare, combinare, poi sperare.

Ora si ferma il tempo sulla strada:
sono come una lancetta indecisa
che divide quel fiume di persone
che si richiude senza avermi visto.
Ma si sa, un giocattolo di latta
non può mai ricaricarsi da solo.
Ora si ferma il tempo in questa stanza
resto solo resta una penna vuota
sui fogli di una agenda senza note.

Per favore, sui terrazzi di notte 
cercate un geco e la mia candela,
un ragazzo bizzarro, un cappuccio
di un piumino troppo corto, guardate
la manica destra se è rammendata,
ditegli che lo aspetto ancora qui
e che non ho chiuso l’ultimo nodo.

Libri 2.1 (Buenos Aires, 31 Dicembre 2022) 

Chiusi, come le donne dei soldati
aspettano, austeri monoliti
lontani come volti di antenati
osservano, esercito di statue,
foglie di remoti sogni dispersi
sui tavoli corpi d’antico agone
quando tutto sembrava possibile.

Con il potere dei libri bastava
la volontà: governa tutti i mondi
la legge differenziale di Newton.
Volavano, al vento dei vent’anni 
le pagine, e nella notte solo
di un geco l’immobile età,
e una candela e posso dire senz’altro
di avere già vissuto, in eterno.

Avevo vent’anni e ne ho avuti cento,
nascosto come un topo, rannicchiato
tra vestiti sparsi, tra libri resti
delle tentate evasioni dal vuoto
che ovunque vada mi rimette al centro
di questa perversa specie di gioco.
Sono come la moglie del soldato
che aspetta un crociato che più non torna.
E Penelope forse questa volta
ha già sigillato il nodo finale. 

Non servirà la spada, né la forza:
il mio nemico è oltre lo specchio
dietro quegli occhi cerchiati, sono io.
Non valgono più, volontà e impegno, 
le regole sono diverse adesso
qui si cerca il tesoro, la formula,
infiniti da dire all’infinito:
aggiungere, riprovare, togliere,
cambiare, combinare, poi sperare.

Ora si ferma il tempo sulla strada:
sono come una lancetta indecisa
che divide quel fiume di persone
che si richiude senza avermi visto.
Ma si sa, un giocattolo di latta
non può mai ricaricarsi da solo.
Ora si ferma il tempo in questa stanza
resto solo resta una penna vuota
sui fogli di una agenda senza note.

Per favore, sui terrazzi di notte 
cercate un geco e la mia candela,
un ragazzo bizzarro, un cappuccio
di un piumino troppo corto, guardate
la manica destra se è rammendata,
ditegli che lo aspetto ancora qui
e che non ho chiuso l’ultimo nodo.